Безусловно, у каждой поры свои причуды, свои краски. Когда в погожий денёк смотришь на потускневшие цветом полески и золотые скошенные нивы, душа наполняется теплом остывающего солнца и запахом взрослой травы. Лёгкая дымка над полями ласкает желтеющее море. Благодать. Уже окрепший молодняк, пролетая над отдавшей все свои соки землёй, оставляет ветру свою протяжную песню о скором расставании с этими просторами, а та уносит эти звуки всё дальше и дальше - нет силы удержать их. В воздухе повисает тревожная тишина. Всё как-будто замирает. И только листва на кронах ещё нежится в лучах уже ленивого солнца. Им не до полёта. Ещё август...
Но, так не хочется с ним расставаться